tag:blogger.com,1999:blog-76359755113466720622024-03-05T16:29:06.659-08:00rubio cenizaentre poesía y poseía hay un mundo.Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.comBlogger68125tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-42234282090711780472017-09-19T03:47:00.000-07:002017-09-19T03:47:18.728-07:00perséfone<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPqj6NNaVBM0ScqQtbkKCwXnSdnWLbg8aMaAYx-h8JDbQm558xIsUzWjhLA2WhFbEPh5Aod5xkU47WPpZYLowaBtoJhUq6W5v9syMJ-AaLMxv7B4ND0QLtOe5ozDdNUsBggxpVmUfUMU5M/s1600/Captura+de+pantalla+2017-09-19+a+las+12.43.54.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="424" data-original-width="479" height="176" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPqj6NNaVBM0ScqQtbkKCwXnSdnWLbg8aMaAYx-h8JDbQm558xIsUzWjhLA2WhFbEPh5Aod5xkU47WPpZYLowaBtoJhUq6W5v9syMJ-AaLMxv7B4ND0QLtOe5ozDdNUsBggxpVmUfUMU5M/s200/Captura+de+pantalla+2017-09-19+a+las+12.43.54.png" width="200" /></a><br />
<br />
Pasados seis meses de tu huida<br />
todo campo brota: los tallos bien fuertes<br />
ven cómo se entretejen flores en tu cabello.<br />
Pasados seis meses de tu huida<br />
nadie reconoce en ti el hierro de tu reinado:<br />
por siempre deidad de vida, muerte<br />
y resurrección me esconderé entre<br />
arbustos y dejaré que los copos de nieve<br />
cubran mis párpados.Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-7955513646437866892017-01-26T08:15:00.001-08:002017-01-26T08:15:33.276-08:00máSiempre que voy a un hospital<br />
y no estás tú para curarme<br />
me pongo triste<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi71KynAWzgzGX8BZzXBqfvDLbkEB5qFHqOhZZyD5i04XVSJNqmmZfqTZzAGbEE1WIDCVxetC3bwhVzPSOXi2WcsRTJKGZsTIXkcK4Rw5gTMulYRUhIq0uoWsqAqt54N8edtvINr5Rtc2tV/s1600/fff.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi71KynAWzgzGX8BZzXBqfvDLbkEB5qFHqOhZZyD5i04XVSJNqmmZfqTZzAGbEE1WIDCVxetC3bwhVzPSOXi2WcsRTJKGZsTIXkcK4Rw5gTMulYRUhIq0uoWsqAqt54N8edtvINr5Rtc2tV/s200/fff.png" width="193" /></a>les hablo a todos de ti<br />
les digo que tú me pinchas<br />
tan bien que nunca<br />
me dejas
hematomas<br />
les digo que siempre aciertas<br />
–no es que tú lo hagas
mal<br />
pero es que ella lo hace muy bien.<br />
<br />
Luego te llamo y te cuento<br />
que me han
pinchado y te digo<br />
que siempre
que voy al hospital<br />
le hablo a todo
el mundo<br />
de ti y que nadie
me pincha como tú.Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-16574356467562938262016-06-17T06:20:00.002-07:002016-06-17T06:21:29.658-07:00Mientras<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-ksHMt66UBUUyYs9WpbQNkEKdiPkQfXrlnMS6eVOMQvjKcMhc3eUc3dK5rF8fq4L8rrCRKG3uWTlR-_5EtCxg1YZSeg7mUPkC5QM0KmBLQfV_Oy8iyCWFCg7kDf9mhRppf-i11XJLMoqJ/s1600/Captura+de+pantalla+2016-06-17+a+las+15.18.37.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-ksHMt66UBUUyYs9WpbQNkEKdiPkQfXrlnMS6eVOMQvjKcMhc3eUc3dK5rF8fq4L8rrCRKG3uWTlR-_5EtCxg1YZSeg7mUPkC5QM0KmBLQfV_Oy8iyCWFCg7kDf9mhRppf-i11XJLMoqJ/s200/Captura+de+pantalla+2016-06-17+a+las+15.18.37.png" width="200" /></a>Las nueces sobre la mesa<br />
bien rotas sus cáscaras –<br />
espero a que despiertes.<br />
Cada lunes y miércoles tengo<br />
una reunión secreta,<br />
[anónima con todas las mujeres<br />
que en el patio de luces<br />
en silencio<br />
<br />
tienden la ropa.Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-32343763519129493552016-02-29T08:20:00.000-08:002016-02-29T08:20:57.354-08:00PastillasNunca suficiente<br />
a mí<br />
me sobra<br />
a mí<br />
me basta<br />
yo nunca antesMon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-82558722349892820912015-12-15T09:42:00.002-08:002015-12-15T09:42:16.505-08:00Cuando muere alguien<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF-R9QTFCGo2Syy1S4ND74RJpfuOC_7CrZ6Y4IM_RkNLbw4WSrk4OWQRhTYha8FvuNjcs3CN_H4NYCpadZYxs_Q0r_XUzty6SO8jQraoG5ML2rcq92ikQMGdh6EVohyphenhyphenZW_5JRAe1YbcZ3q/s1600/Captura+de+pantalla+2015-12-15+a+las+18.41.18.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="199" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF-R9QTFCGo2Syy1S4ND74RJpfuOC_7CrZ6Y4IM_RkNLbw4WSrk4OWQRhTYha8FvuNjcs3CN_H4NYCpadZYxs_Q0r_XUzty6SO8jQraoG5ML2rcq92ikQMGdh6EVohyphenhyphenZW_5JRAe1YbcZ3q/s200/Captura+de+pantalla+2015-12-15+a+las+18.41.18.png" width="200" /></a><br />
<br />
<br />
nunca toda la tierra será suficiente<br />
los cuerpos se me acumulan<br />
y amontonan<br />
uno a uno<br />
no importa<br />
yo los cargo conmigo<br />
no importa ya no lloro no<br />
importa no me iré sin ellos.Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-77162133762243965592015-11-04T16:21:00.001-08:002015-11-04T16:21:32.464-08:00has hecho de mis ojos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyBC4zwz8rakALN7RnIpuC7pi-eGMYVauZqBPAr_K2DUUoXgf3swGls3tJ5tqnOKspT-amk5pzOGbofphzY_0u7MLeWkeR8On_1fzWba3uhMm29qT77zvfGacDDPJyyRAyZGXGJ_c9KJVo/s1600/Captura+de+pantalla+2015-11-05+a+las+1.19.24.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="184" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyBC4zwz8rakALN7RnIpuC7pi-eGMYVauZqBPAr_K2DUUoXgf3swGls3tJ5tqnOKspT-amk5pzOGbofphzY_0u7MLeWkeR8On_1fzWba3uhMm29qT77zvfGacDDPJyyRAyZGXGJ_c9KJVo/s200/Captura+de+pantalla+2015-11-05+a+las+1.19.24.png" width="200" /></a><br />
<br />
has hecho de mis ojos<br />
una ventana<br />
en la que observo<br />
impasible<br />
cómo se talan todos<br />
los árboles –<br />
<br />
ellos contuvieron todas las letras<br />
de los alfabetos del mundo.Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-24835295100593308462015-10-25T04:24:00.001-07:002015-10-25T04:25:58.060-07:00Sin dolor<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIyRumAoaS8G3VR5ghguVXYB-lx9k9HcmTiuLQEtmc_vduJueYisOjcJgoQrPe4_s5qK4aVHrDIqaT4tjkl7zKCkKVXJzMMYtqaNq89D637bQqpu2Hnox17TCcuNYryGHhzJyrkgmMtyFt/s1600/Captura+de+pantalla+2015-10-25+a+las+12.21.22.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIyRumAoaS8G3VR5ghguVXYB-lx9k9HcmTiuLQEtmc_vduJueYisOjcJgoQrPe4_s5qK4aVHrDIqaT4tjkl7zKCkKVXJzMMYtqaNq89D637bQqpu2Hnox17TCcuNYryGHhzJyrkgmMtyFt/s200/Captura+de+pantalla+2015-10-25+a+las+12.21.22.png" width="198" /></a><br />
<br />
<br />
Estoy a la espera<br />
de un vasto sí<br />
que sin más<br />
dilación me acerque<br />
a los nombres<br />
que
encuentro dentro<br />
de los nombres.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><i>julio 2015</i></span></div>
Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-50990012002683996042015-10-18T16:07:00.003-07:002015-10-18T16:07:57.714-07:00Ventana<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDQ-QzXzEfe9kNJXB9rrg02oWxbiaCl1MpJ1BhpvQBHfGDkNNITpCtZcBoTROkpsSaRY_3xaC8hXsgNR9XkKToKMhHOlNWOs1szjAs1k-jGbqVNaBxrhwjfynhtexhYjHVccUamvNna9_y/s1600/Captura+de+pantalla+2015-10-19+a+las+1.05.35.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="199" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDQ-QzXzEfe9kNJXB9rrg02oWxbiaCl1MpJ1BhpvQBHfGDkNNITpCtZcBoTROkpsSaRY_3xaC8hXsgNR9XkKToKMhHOlNWOs1szjAs1k-jGbqVNaBxrhwjfynhtexhYjHVccUamvNna9_y/s200/Captura+de+pantalla+2015-10-19+a+las+1.05.35.png" width="200" /></a><br />
<br />
<br />
Es el poema y su lenguaje<br />
<br />
un lugar de encierro<br />
<br />
del que
no saldré viva.<br />
Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-91681520918606761252015-09-28T07:51:00.002-07:002015-10-23T16:45:39.469-07:00La belleza<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHvd9_V_RmcOXE0IgruckvdrOnRr2uEzBND8cYGXSVu4jMM1yEIKGm18WflVUe4ptAE4OAUwz_wCW04y43Og1UAYN_VgHTHm3tVEDztywYtQswiVXjmJC46k9UHtypHCV9SU5-Mbw9utIN/s1600/Captura+de+pantalla+2015-09-28+a+las+16.42.46.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="198" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHvd9_V_RmcOXE0IgruckvdrOnRr2uEzBND8cYGXSVu4jMM1yEIKGm18WflVUe4ptAE4OAUwz_wCW04y43Og1UAYN_VgHTHm3tVEDztywYtQswiVXjmJC46k9UHtypHCV9SU5-Mbw9utIN/s200/Captura+de+pantalla+2015-09-28+a+las+16.42.46.png" width="200" /></a>Hay mujeres que sólo<br />
viven porque<br />
una vez consiguieron<br />
anidar en algún techumbre<br />
de tus palabras.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Yo escribiré.Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-47429519308118837892015-07-29T15:35:00.003-07:002015-07-29T15:35:45.155-07:00Rojo oscuro<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhp0h3sVM71tH9ZzXSosmF-RPzPKop4RDCBv2BNZHPMjieTI6zZY5mApoOH0s7BT3pm_VGftE1G7dKzU0r9r6u_aM5_80TG48KImN2bq7VJ3fFYXOeiq3FE_j-pXHk29oEOEJYAYtkvrpRB/s1600/Captura+de+pantalla+2015-07-29+a+las+23.50.41.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhp0h3sVM71tH9ZzXSosmF-RPzPKop4RDCBv2BNZHPMjieTI6zZY5mApoOH0s7BT3pm_VGftE1G7dKzU0r9r6u_aM5_80TG48KImN2bq7VJ3fFYXOeiq3FE_j-pXHk29oEOEJYAYtkvrpRB/s200/Captura+de+pantalla+2015-07-29+a+las+23.50.41.png" width="198" /></a><br />
<div style="text-align: right;">
<i><span style="font-size: x-small;">A Cristina</span></i></div>
<br />
<br />
Todos deberíamos<br />
ahorcarnos sin un cuerpo<br />
cuando vemos llegar,<br />
imperioso, el rojo oscuro<br />
que se encuentra<br />
más allá del pronombre.<br />
Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-60094975730108453332015-06-23T06:20:00.001-07:002015-06-23T06:29:52.366-07:00No <br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaXB4ug3FU9aD14zVaLayiZbf5cLiQWKlzVDcjvc5IoDrUI7-P7LlntRlzMrDXr9S_FLnWbSiV1sZKqVdGE3_lTguExXhJCFZE-si77QEmXRwt3e_bvUge8Sh2s7r4uEuU5sufEFubLEcb/s1600/Captura+de+pantalla+2015-06-23+a+las+15.20.30.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="199" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaXB4ug3FU9aD14zVaLayiZbf5cLiQWKlzVDcjvc5IoDrUI7-P7LlntRlzMrDXr9S_FLnWbSiV1sZKqVdGE3_lTguExXhJCFZE-si77QEmXRwt3e_bvUge8Sh2s7r4uEuU5sufEFubLEcb/s200/Captura+de+pantalla+2015-06-23+a+las+15.20.30.png" width="200" /></a>Nunca he deseado llevar una sortija en mi mano.<br />
Sé de antemano, herencia ineludible,<br />
que el amor no se sella ni en las iglesias,<br />
ni con los hijos, ni con el propio amor.<br />
<br />
No me gusta el blanco de los vestidos<br />
ni la palabra escrita, decible, derramada.<br />
Hay palabras que solo son certeras una<br />
vez en la vida, verdad.<br />
<br />
Yo me casé con mis reproches.Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-56809555077185769782015-06-11T11:46:00.001-07:002015-06-11T11:49:13.710-07:00Yo quisiera un absoluto <span style="font-size: x-small;">Para Lluc</span><br />
<br />
Yo quisiera un absoluto,<br />
una verdad inquebrantable
a<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivgGnMO8lv1dtuKMgL6kkibPoGz2dyYN-Lls_UTpvhsmSjky8kIQo2pYEQL_PJJFkEZFHUqOZea3Vo0OHI1Gy5fy4CxR_xb2pW1ZbzGW_xn5HnBi0XNBEhlOLhs77ohRLXWL6hNBLNcv1h/s1600/Captura+de+pantalla+2015-06-11+a+las+19.50.21.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivgGnMO8lv1dtuKMgL6kkibPoGz2dyYN-Lls_UTpvhsmSjky8kIQo2pYEQL_PJJFkEZFHUqOZea3Vo0OHI1Gy5fy4CxR_xb2pW1ZbzGW_xn5HnBi0XNBEhlOLhs77ohRLXWL6hNBLNcv1h/s200/Captura+de+pantalla+2015-06-11+a+las+19.50.21.png" width="200" /></a>la que poder aferrarme<br />
–brevemente.
<br />
<br />
Decir<br />
<i>recordamos</i> y no <i>recuerdo</i><br />
decir hoy siento un lamento<br />
profundo por ver dónde acaban las ramas<br />
y empieza mi cuerpo<br />
<br />
Admitir<br />
que el lenguaje es la mentira<br />
que lleva más tiempo<br />
<br />
creciéndome en los huesos.Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-6601012439009540962015-06-01T04:59:00.001-07:002015-06-01T05:16:49.167-07:00No volverá a hablarNo volverá a hablar<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTAVqRhLd2ioMpRWDTGvP489cLCLxbMK3hZyJgx3zpm0gMLUZsELcQdljUC8MMtiTcFmIKMmHQI3BcaztKj7G8BYB6GVQSVYNzQDV9W5dPdf56zBwxKiflD16lugr1JgkXFDUmz39RU0cZ/s1600/Captura+de+pantalla+2015-06-01+a+las+13.58.53.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="197" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTAVqRhLd2ioMpRWDTGvP489cLCLxbMK3hZyJgx3zpm0gMLUZsELcQdljUC8MMtiTcFmIKMmHQI3BcaztKj7G8BYB6GVQSVYNzQDV9W5dPdf56zBwxKiflD16lugr1JgkXFDUmz39RU0cZ/s200/Captura+de+pantalla+2015-06-01+a+las+13.58.53.png" width="200" /></a>esta debilidad en mí<br />
<br />
ni en mi contra<br />
ni para mí<br />
<br />
No hablará esta fragilidad<br />
para nadie<br />
<br />
dejará de existir<br />
respirar o comer.Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-70316862180440460342015-05-26T08:01:00.002-07:002015-10-08T12:38:06.759-07:00Llegar la últimaLlegar la última<br />
cuando la batalla<br />
ya ha sido disputada<br />
sólo cadáveres<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVAH-q96mVvXU7aE5DgO7eB1ETS0fZQ21wOxIZBYXpCylIpUJs51ixlZIT9g2JWFPq7RLGPt5pzrLPcQ0vmlX88ljT46gMKHzcX6GEqaP38iDyHxRhov2cihzTZoRGjXcY4CUojDUwcbfi/s1600/Captura+de+pantalla+2015-05-26+a+las+16.59.31.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="199" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVAH-q96mVvXU7aE5DgO7eB1ETS0fZQ21wOxIZBYXpCylIpUJs51ixlZIT9g2JWFPq7RLGPt5pzrLPcQ0vmlX88ljT46gMKHzcX6GEqaP38iDyHxRhov2cihzTZoRGjXcY4CUojDUwcbfi/s200/Captura+de+pantalla+2015-05-26+a+las+16.59.31.png" width="200" /></a>un inmenso paraje<br />
de partes<br />
de cuerpos<br />
esparcidos<br />
distantes entre ellos<br />
sólo la sangre<br />
la vergüenza de quien<br />
muere por morir<br />
como quien decide<br />
acabar con el lenguaje y<br />
a mis ojos<br />
que sin pensarlo<br />
despojan a los muertos<br />
de lo poco que queda<br />
en sus bolsillos.Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-11827962703384531992015-05-18T07:01:00.003-07:002015-05-18T07:01:44.400-07:00Arqueología de la distanciaQuizás algún día<br />
formemos parte de<br />
la arqueología de la distancia<br />
estudiada y ramificada<br />
por todos aquellos<br />
que fueron un precedente<br />
y nosotros no conocimos.<br />
Sólo los más valientes<br />
serán dignos de mención.<br />
<br />
Qué gran honor sería<br />
leer en un ensayo académico<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNkMLZHMEHqchQyNtsJezPND9Z4eG_7ydBDmQjWtvYraW6SzOMx0uOyWAbnXjmm6GfGNCkg6P_-7tsKDci4kbPzafRmi5KHiwab4qQqJHUTD0Vziq9Ksm-0RWau9CEgPz7HECZc7dlh7xt/s1600/Captura+de+pantalla+2015-05-18+a+las+16.00.30.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="195" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNkMLZHMEHqchQyNtsJezPND9Z4eG_7ydBDmQjWtvYraW6SzOMx0uOyWAbnXjmm6GfGNCkg6P_-7tsKDci4kbPzafRmi5KHiwab4qQqJHUTD0Vziq9Ksm-0RWau9CEgPz7HECZc7dlh7xt/s200/Captura+de+pantalla+2015-05-18+a+las+16.00.30.png" width="200" /></a></div>
<br />
"Sus cartas<br />
son
testigo diacrónico de la primera<br />
década
del siglo veintiuno.<br />
Obsérvese la caligrafía<br />
grabada en lo que se conocía como papel.<br />
Se observa un arquetipo básico<br />
del género epistolar –<br />
la carta se convertía<br />
en una extensión de sus cuerpos<br />
que confiaban al
ser amado."<br />
<br />
Incluso quizás conserven<br />
nuestros huesos<br />
en una vitrina<br />
chiquita<br />
en diferentes museos.<br />
Yo aquí, donde quiera que<br />
esté
tú allí, donde quieras que estés<br />
– sería contradictorio creer que nos<br />
descubrieron enterrados
juntos.Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-36592811950406456002015-05-09T06:52:00.000-07:002015-05-09T06:54:55.621-07:00¿Medidas temporales?No permito que la ausencia<br />
sea un lenguaje articulado<br />
en voz alta, indómito, salvaje,<br />
despreocupado.<br />
<br />
Sé que jamás asociaré<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtJE6SOl302gnr_W1kv_ZbLIg_JqJJR3PMjC1LKkJ4I-q2Utt3CVSrH7kHBztNbV5nFn826jYMi957V8Oi63BEhFl9q6kdydqsjCjXu7EVKiDrfkW2MWluNBk9oRM8vlkh70q4qtEpqG4l/s1600/Captura+de+pantalla+2015-05-09+a+las+15.36.18.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="197" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtJE6SOl302gnr_W1kv_ZbLIg_JqJJR3PMjC1LKkJ4I-q2Utt3CVSrH7kHBztNbV5nFn826jYMi957V8Oi63BEhFl9q6kdydqsjCjXu7EVKiDrfkW2MWluNBk9oRM8vlkh70q4qtEpqG4l/s200/Captura+de+pantalla+2015-05-09+a+las+15.36.18.png" width="200" /></a>arbitrariamente tu vacío<br />
a unos fonemas bien<br />
vestidos, armoniosamente<br />
decididos a constatar te<br />
echo en falta quédate<br />
dime la verdad.<br />
<br />
Medir el tiempo<br />
nunca fue cuestión de contar<br />
el paso de los días.<br />
Medir el tiempo
significó<br />
<br />
perder la noción<br />
de las veces que<br />
pronunciaste en vano<br />
<br />
el verbo regresar.Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-60497145117979905472015-04-25T13:41:00.001-07:002015-04-25T13:41:08.409-07:00muda<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2yyEUMZFcEJz3HlyPTc45JYCCyR6uZfxOA_39dS8AUFDTpiMTcyOZuy6MnUpsUgrRrJVkmEutt09hiKzvxbBVS9TwIaoPUcrvHjlE2p2ZjSXjcAMEcJ1Sp-ot0Dwi9LoalO4AODVi0JBt/s1600/Captura+de+pantalla+2015-04-25+a+las+22.39.17.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2yyEUMZFcEJz3HlyPTc45JYCCyR6uZfxOA_39dS8AUFDTpiMTcyOZuy6MnUpsUgrRrJVkmEutt09hiKzvxbBVS9TwIaoPUcrvHjlE2p2ZjSXjcAMEcJ1Sp-ot0Dwi9LoalO4AODVi0JBt/s1600/Captura+de+pantalla+2015-04-25+a+las+22.39.17.png" height="200" width="199" /></a><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Antes de continuar,<br />
necesito que el<br />
lenguaje me encuentre<br />
a mi primero.<br />
Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-11278472812344788202015-04-18T13:02:00.000-07:002015-04-18T16:37:11.073-07:00Praeterisque male admissis peccata remordent<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhZcsoo1jOZPL9mkRMYVTcyXQUFxdfvl9AUtTcQfgfdgNJ8pnDAdq3h2z0I3VsdinV1rURvTFFgb6nwz7HCXp4_BYGqcZQAXCNuZ-nJrviakkUBEMljojk3R4NleJ94Z8UMdD4b8HLaicH/s1600/Captura+de+pantalla+2015-04-18+a+las+21.59.48.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhZcsoo1jOZPL9mkRMYVTcyXQUFxdfvl9AUtTcQfgfdgNJ8pnDAdq3h2z0I3VsdinV1rURvTFFgb6nwz7HCXp4_BYGqcZQAXCNuZ-nJrviakkUBEMljojk3R4NleJ94Z8UMdD4b8HLaicH/s320/Captura+de+pantalla+2015-04-18+a+las+21.59.48.png" height="200" width="200" /></a><br />
<br />
<br />
Encerrados medio vivos estábamos<br />
en un piso sin apenas conocernos.<br />
A tientas creí que el sexo fue siempre<br />
honesto hasta que la mendacidad<br />
anegó en nuestros cuerpos.Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-24221786124023502902015-03-13T06:05:00.000-07:002015-03-13T06:05:04.736-07:00Taking care of your voidFueron las olas<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVZrgo9U8KWsnXv6HsYFAdpra7Pjz_CBiIKgD0s5rLqaI4JVAXKjdUncsKq-9kl4jeUm3qwWA8dN8FO0FfFtSD4luSgvbC08NPP08z7waE0REPeWYCk5ECuY-BJlBAeN14yjWErF82NLpk/s1600/Captura+de+pantalla+2015-03-13+a+las+13.54.33.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVZrgo9U8KWsnXv6HsYFAdpra7Pjz_CBiIKgD0s5rLqaI4JVAXKjdUncsKq-9kl4jeUm3qwWA8dN8FO0FfFtSD4luSgvbC08NPP08z7waE0REPeWYCk5ECuY-BJlBAeN14yjWErF82NLpk/s1600/Captura+de+pantalla+2015-03-13+a+las+13.54.33.png" height="199" width="200" /></a>impetuosas<br />
irascibles
elegantes<br />
y sonoras<br />
quienes les anunciaron<br />
a sus rocas –desgarradoras–<br />
que aquella caída<br />
sin vértigo<br />
ni temor,<br />
valiente<br />
empezaba
justo<br />
en el momento
en el<br />
que decidiste<br />
besarme.<br />
Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-37541709928557699072015-03-08T04:29:00.001-07:002015-03-08T04:29:34.811-07:00Es más fácil vivir de recuerdos que crearloshay recuerdos<br />
que por
mucho<br />
que lleguen<br />
a concebirse<br />
nunca vivirán<br />
ni sentirán<br />
ni amarán<br />
ni se pensarán<br />
entre ellos.<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQC911c3kJ1nnV4Jej9BIID8SrrahtkPXA6mPIFAcznRpppXJNUsEy26DID6QOyu2cqa8CYTEFewnVQhk530GoJntsMT-6l1tKB6u7prXznbQF2tpnLJXXAEoVfTEjCm1yNP9YXijgjG-t/s1600/Captura+de+pantalla+2015-03-08+a+las+12.09.27.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQC911c3kJ1nnV4Jej9BIID8SrrahtkPXA6mPIFAcznRpppXJNUsEy26DID6QOyu2cqa8CYTEFewnVQhk530GoJntsMT-6l1tKB6u7prXznbQF2tpnLJXXAEoVfTEjCm1yNP9YXijgjG-t/s1600/Captura+de+pantalla+2015-03-08+a+las+12.09.27.png" height="200" width="199" /></a><br />
<br />
mejor
aún,<br />
no tendrán<br />
ni el honor<br />
de prometerse<br />
no olvidar<br />
mejor
aún,<br />
no tendrán<br />
ni la suerte<br />
de poder morir.<br />
<br />
permanecerán<br />
<i>allí</i>,<br />
en el mismo<br />
escondrijo al<br />
que van a<br />
parar todos<br />
los objetos,<br />
lugares<br />
y personas<br />
<br />
que una vez perdimos<br />
y no nos percatamos.Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-28180392730592036732015-02-19T07:16:00.001-08:002015-02-19T07:18:28.261-08:00desconocido<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://photoslonga.tumblr.com/post/9557658273/3-2-1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyOk3Df8oteZkqGWXAcruKM9seQMNL55bzqBXKWJvN-7D8xcY_udBENwhGx6ug1EU3GY22xQJAV6KIKsnoxxjJd-Szc7JlMftMjg_04Rp6YPFuCLIHtqr_LlePk1L_HcyrXW9vAkjx7MDc/s1600/Captura+de+pantalla+2015-02-19+a+las+15.36.12.png" height="152" width="200" /></a></div>
<a href="http://photoslonga.tumblr.com/post/9557658273/3-2-1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcjogvusMqzcqAXGqrY-Sz3OqWngvF9KRag3TMZ3BBv6dU0I50krtXd5OIbjoZoW8TJCqoBtczC4JfnOqJsvuNNXTtO8rU-C_inQSWo_AJUzR5sleHabsLaY4ty3FElv-RVUm2CEdAK-eJ/s1600/Captura+de+pantalla+2015-02-19+a+las+15.36.37.png" height="148" width="200" /></a><br />
<br />
<br />
<br />
Me dio un beso con<br />
la misma honestidad<br />
que se devuelve un libro<br />
que habías olvidado.<br />
O quizás, simplemente,<br />
pensaba en<br />
todos aquellos libros<br />
que prestó y nunca regresaron<br />
como sucede con los besos<br />
que uno se queda<br />
o nunca presta<br />
o nunca le devuelven<br />
o siempre olvida.Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-9148486565355281132015-02-18T15:52:00.000-08:002015-02-18T15:53:35.766-08:00au revoir <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnME64V0uYEsmxRZoUM7w6TwxDD9u9dynNeAzTxYmEoM1GbPGHv6cf4VZmAe359xdtH1D4nkR25MSiffu-Tj9IAHhoxKp7CCwXe2JyaVr9Z0XtB6DTr_zL6j4aeIsQ_koxU7zCxPqTyOr2/s1600/Captura+de+pantalla+2015-02-19+a+las+0.44.45.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnME64V0uYEsmxRZoUM7w6TwxDD9u9dynNeAzTxYmEoM1GbPGHv6cf4VZmAe359xdtH1D4nkR25MSiffu-Tj9IAHhoxKp7CCwXe2JyaVr9Z0XtB6DTr_zL6j4aeIsQ_koxU7zCxPqTyOr2/s1600/Captura+de+pantalla+2015-02-19+a+las+0.44.45.png" height="200" width="198" /></a><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
He dejado de escribir<br />
debería alegrarme<br />
eso significa que soy
feliz<br />
o al menos que<br />
no estoy demasiado triste.Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-47797935711315151672015-01-25T09:13:00.001-08:002015-02-18T11:36:14.692-08:00Entonces fue cuando le dijeEntonces fue<br />
cuando le dije,<br />
recuerda,<br />
escríbeme en vida para<br />
que yo pueda leerte<br />
y arrepentirme amarte
<br />
regresar al abrazo.<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNEGPmTHxKQ9wovQsCT4sCCHdIn4bqaZSD132HKDNUCjS5D5SWMDH6IOr2b_K1CQEsR3vqatHsxuHvqwnul4Vv_XeaZEsyjn7KofE1kICjKNwAkW1aPIjHzP-E-HyBlvJOq8bsX9IFJeV7/s1600/Captura+de+pantalla+2015-01-25+a+las+18.10.38.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNEGPmTHxKQ9wovQsCT4sCCHdIn4bqaZSD132HKDNUCjS5D5SWMDH6IOr2b_K1CQEsR3vqatHsxuHvqwnul4Vv_XeaZEsyjn7KofE1kICjKNwAkW1aPIjHzP-E-HyBlvJOq8bsX9IFJeV7/s1600/Captura+de+pantalla+2015-01-25+a+las+18.10.38.png" height="179" width="200" /></a>Escríbeme en vida,<br />
para que yo sepa<br />
que te importé no<br />
después,<br />
si no antes,<br />
mucho antes<br />
cuando yo te decía<br />
escríbeme,<br />
escríbeme ni que sea<br />
en esta vida para<br />
que yo pueda leerte,<br />
ahora,<br />
que aún estamos<br />
a tiempo,<br />
ahora,<br />
que aún tengo
la inocencia<br />
en carne
viva.Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-14912225789613071152015-01-19T04:10:00.000-08:002015-01-19T10:55:59.806-08:00<div style="text-align: justify;">
Aunque Sartre creyese firmemente que no podemos ser nada sin jugar a serlo, pese que pretendemos creerlo, hay esencias que otros determinan por nosotros. Sería un ejemplo la etiqueta de poeta o artista.<br />
Atribuirse uno mismo la cualidad de poeta, hoy en día, puede resultar absurdo.
Aún y así, si en la poesía de Monforte jugáramos a trazar un árbol genealógico que nombrara sus parentescos, aparecerían los nombres de Idea Vilariño y Ángel González como claras referencias que un día sirvieron de base para cuestionarse qué es la poesía. Aunque se escriba la mayoría de veces sabiendo en quién o qué se reflexiona, nunca se logra descifrar o imaginar quién será quien lea dichos versos. Imagino cuando llegó a sus manos un volumen de poesía completa de Vilariño. Ella le interpelaría: <i>qué está haciendo vos/gastado y destrozado/ por todas las materias desgarrantes</i> y probablemente él contestaría que lo único que hacía era intentar escribir. Que no es lo mismo que ser poeta, etiqueta que rehuye para centrarse, paradójicamente, en sus versos. </div>
<div style="text-align: justify;">
No obstante, polifacético por naturaleza, su expresión artística encuentra descanso en diversos medios como la fotografía, la ilustración o el diseño arquitectónico. Es por ello que sería un error comprender sus letras desde la palabra o su semiótica intrínseca. Es necesario también leerla desde el trazo, la luz o la dureza de los materiales. </div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Cronología del Óxido</i> (Harpo Libros, 2015) es un primer poemario estructurado de manera circular y meditada, que comprende desde el 2010 hasta el 2014, y fue escrito en diversas ciudades como Washington, Barcelona o Valencia. En él, deja entrever cuáles serán los futuros denominadores comunes en su poesía. Sus preocupaciones tocan con los pies al suelo, lo cual ayuda a entablar un diálogo cercano con el lector. ¿Quién no se ha preguntado alguna vez cuándo dejamos de ser niños? en <i>Joguines</i> descubrimos su respuesta. ¿Cuál es la fina línea que separa el recuerdo con la voluntad de olvido? quizás la respuesta no resida en una clara dicotomía como Monforte propone: <i>como si fabricar recuerdos/ no fuese igual/ que morir de olvidos</i>. Las materias desgarrantes que conforman las ciudades también se prestan al olvido, la distancia y el concepto que Monforte desarrolla sobre vivir permanentemente exiliado de ellas: <i>sería muy difícil volver/ cuando ni siquiera/ hemos aprendido a partir</i>. González escribiría una vez “las calles de la ciudad son láminas de hielo” Monforte añadirá que algunas son <i>monumentos funerarios,/ necrópolis de humo</i> en las que la ciudad sólo está destinada a encarnar la muerte. </div>
<div style="text-align: justify;">
Pese a que su estilo sea sobrio y meditado, siempre habrá espacio para un tono gnótico que reclame a voces la certeza del amor y un completo campo semántico que gira a su alrededor. <i>Habría sido astrónomo,/ de saberme tan cerca/ de cuerpo celeste.</i> Cuerpos celestes que inevitablemente son herederos del frío, amores en los que las sábanas no resultarán ni bastarán para ser lugares seguros. Monforte abre la puerta a aquellos amores que tenían que dejarse por escrito para que fueran inmortales, ya que la vida les usurpó dicha oportunidad. Aquellos en los que con honestidad admirable se atreven a decirnos: <i>que quisiera/ verte morir/ ante la certeza de/ no/ verte vivir. </i></div>
<div style="text-align: justify;">
La poesía de Monforte da lugar a la clarividencia de unas metáforas que al lector nos son cercanas. Sus metáforas reposan, se acunan en el espacio entre las palabras. Es probable que las metáforas nazcan del choque entre ellas mismas. A veces lo hacen por fricción, otras por venganza, o desamor. Monforte escribe sobre todas las semillas o cimientos que más tarde nos exige sin remedio alguno definir su esencia, aquella que claramente remite a la delicadeza de la poesía, pues no sólo la roza, si no la alcanza.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
M.H.</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgNpExUas075Gu_vNcrrBGgwIAfFFK2aH85DjYwl_U7co7MlQEmWoncEFZzH9a1YSbCoBO7JuIZ1yGKXoAXwXd8ypAa0TZnn8FDtvaYKrpwZH0juw6nXr_TFC4u21yCqDfotabzs-asjDI/s1600/vscocam-photo-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgNpExUas075Gu_vNcrrBGgwIAfFFK2aH85DjYwl_U7co7MlQEmWoncEFZzH9a1YSbCoBO7JuIZ1yGKXoAXwXd8ypAa0TZnn8FDtvaYKrpwZH0juw6nXr_TFC4u21yCqDfotabzs-asjDI/s1600/vscocam-photo-1.jpg" height="320" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i>Cronología del Óxido</i>, (Harpo Libros, 2015)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7635975511346672062.post-26574616524014262202015-01-13T05:26:00.000-08:002015-01-13T05:26:08.797-08:00Mais t'es jeune<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiic3_gmQCloruOTPRbKlrGzpZDcjXt8f-u5zVBLK7R3ObnmPurwa9EY0mCX2Ig04bu-zp1kW19LIkWA5aA7gEWWAf31kd_HayWlPImfEod7sj2v6qkFqI3wgqilvOt1mWnIotc4BgBtcD1/s1600/Captura+de+pantalla+2015-01-13+a+las+14.23.02.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiic3_gmQCloruOTPRbKlrGzpZDcjXt8f-u5zVBLK7R3ObnmPurwa9EY0mCX2Ig04bu-zp1kW19LIkWA5aA7gEWWAf31kd_HayWlPImfEod7sj2v6qkFqI3wgqilvOt1mWnIotc4BgBtcD1/s1600/Captura+de+pantalla+2015-01-13+a+las+14.23.02.png" height="181" width="200" /></a><br />
<br />
<br />
A dos días para cumplir años,<br />
que no metas,<br />
ni objetivos,<br />
mucho<br />
menos<br />
sueños.<br />
Mon Hhttp://www.blogger.com/profile/03220875554103171073noreply@blogger.com5